Ein leeres Fussballstadion ist vom Leersten auf der Welt. Also gehen wir da hin.
Was tun? Es kommt ganz auf die Disziplin an. 400 Meter sind sehr weit. 400 Meter auf der Tartanbahn sind vielleicht noch weiter. Die Sonne hat aufgehört auf das Tribünenrund zu scheinen, das Bier reicht gerade so zum Übermut – von den Holzrängen auf der anderen Seite jubelt die Leere. Warum nicht die 400 Meter laufen. Elftausend Leute sind ungefähr so viel wie fünf Leute heute, die uns zuschauen, wie wir auflaufen nach Dreivierteln, wie wir abfallen, wie wir gewinnen, wie alle keuchen zum Schluss – sich hinlegen. Und beim Ausschnaufen kann man auch wieder anfangen mit Rauchen.
400 Meter sind weit in der Länge, aber stell dir vor, das Ganze nach oben, da ruft plötzlich der Kirchenhahn – nach oben, stell dir vor, 400 Meter in die Höhe. Einer klettert und ruft doch irgendwann: Fuck, ist das hoch. Seht ihr den Mond?
Falls sich irgendjemand für den Mond interessiert – er ist gross und orange und hängt dort drüben, an den Dächern.
Der blinde Flutlichtmast hat Sprossen, Stacheln, ein Igel, wer hat nicht schon die Versuchung erlitten, ihn zu streicheln. Der Mast ist ein Mast – er empfindet nichts. Nichts ausser Kraft verhindert die Überheblichkeit. 400 Meter orbital, 30 Meter vertikal.
Einatmen. Ausatmen.
Die Dummheit ist zum Glück nicht hell: so können die Lichter scheinen.
Insta/nofilter: unverdaute, betrunkene, nachtwache Kultureindrücke. Rausgeschossen als gäb’s kein Morgen (dabei gibt es natürlich immer eins).